Nur kurz zog ich die Brauen hoch ohne zu Otis zu sehen, der mir gerade das Zugeständnis des Tages gemacht hatte. Sieh an, das war also alles wieder nur Hokuspokus gewesen, wer hätte das gedacht. Mein Blick hing an einem vorübereilenden Pastor während ich nüchtern antwortete: “Mach ich.“ Eine gute Idee. Ein Muster. Hätte nicht gedacht, dass jemand so dumm sein würde sowas öfter zu machen aber erfahrungsgemäß hatte Otis mit solchen dummen Vermutungen Recht. Sollte sich Jordan auf was gefasst machen…
Das Golden Horse lag im nordöstlichen Teil von Whitechapel an der Whitechapel Road, die auch am Pavilion Theatre vorbei führte. Die Straße war noch eine der besten in der Stadt, hochpoliert um Reisenden von Colchester herkommend das Grauen in ihren Seitengassen zu verschleiern. Kein Vergleich zur Dorset oder Thrawl Street zu denen man sich erst tiefer in die Stadt hinein arbeiten musste. Die Gasthäuser, die hier standen waren zum Teil alt und niedrig, aber hatten eine lange Geschichte von Kutschhäusern hinter sich. Sie waren noch heute beliebt weil viele von ihnen noch immer Ställe und Schuppen in den Hinterhöfen hatten und brachten noch das meiste Geld ein, übertroffen nur noch durch die Spelunken, die mit den Besuchern der Blackwell Buildings ihre Geschäfte machten. Um die Wirtshäuser an der Whitechapel Road herrschte daher ein stetiges Hauen und Stechen. Ich konnte mir an einer Hand abzählen, wer dafür in Frage kam, Doyle abspenstig zu machen.
Wir betraten das Golden Horse durch die Vordertür wie es sich gehörte. Jackdaw benötigte nur einen warnenden Blick von mir um sich aus Cyneburgs Nackenfell zu befreien und nach oben aufs Dach zu verschwinden. So früh am Tag war nur wenig los. Die Gasthäuser hatten sich hier draußen an den Zapfenstreich zu halten und die ersten Säufer waren bislang nur vereinzelt herein gekommen. Hinter der Bar stand nur ein Mädchen und putzte Gläser, aber ich wusste auch so wo wir hin mussten. Ohne ein Wort des Grußes ging ich an ihr und ihrem Tresen vorbei, die Geister, die einmal Männer gewesen waren, an den Tischen ignorierend und stieß mir die holzumfasste Glastür auf, die zum Treppenhaus und den Hinterzimmern im nächsten Stockwerk führten. Ich machte mir nicht die Mühe den Hut abzunehmen. Sollten sie merken, dass etwas nicht stimmte. Mit ruhigen aber unaufhaltsamen Schritten erklomm ich die Treppe. Oben angekommen warf ich einen kurzen Blick den Flur hinunter, dann trat ich ohne anzuklopfen in das Zimmer, das sich der Herr des Hauses zum Büro erwählt hatte. Die Tür knallte scheppernd gegen die Wand – vielleicht ein bisschen zu viel Schwung. Ich blieb in der Tür stehen. Der Herr des Hauses saß an seinem Platz hinter dem Schreibtisch. Das Gesicht rot und der Blick stur glitzernd. Nun endlich setzte ich den Hut ab. Mit einem aufgesetzten Grinsen betrat ich den Raum. “Doyle!“, begrüßte ich den Mann, ihn angrinsend wie ein Hai seine Beute.
Das Golden Horse lag im nordöstlichen Teil von Whitechapel an der Whitechapel Road, die auch am Pavilion Theatre vorbei führte. Die Straße war noch eine der besten in der Stadt, hochpoliert um Reisenden von Colchester herkommend das Grauen in ihren Seitengassen zu verschleiern. Kein Vergleich zur Dorset oder Thrawl Street zu denen man sich erst tiefer in die Stadt hinein arbeiten musste. Die Gasthäuser, die hier standen waren zum Teil alt und niedrig, aber hatten eine lange Geschichte von Kutschhäusern hinter sich. Sie waren noch heute beliebt weil viele von ihnen noch immer Ställe und Schuppen in den Hinterhöfen hatten und brachten noch das meiste Geld ein, übertroffen nur noch durch die Spelunken, die mit den Besuchern der Blackwell Buildings ihre Geschäfte machten. Um die Wirtshäuser an der Whitechapel Road herrschte daher ein stetiges Hauen und Stechen. Ich konnte mir an einer Hand abzählen, wer dafür in Frage kam, Doyle abspenstig zu machen.
Wir betraten das Golden Horse durch die Vordertür wie es sich gehörte. Jackdaw benötigte nur einen warnenden Blick von mir um sich aus Cyneburgs Nackenfell zu befreien und nach oben aufs Dach zu verschwinden. So früh am Tag war nur wenig los. Die Gasthäuser hatten sich hier draußen an den Zapfenstreich zu halten und die ersten Säufer waren bislang nur vereinzelt herein gekommen. Hinter der Bar stand nur ein Mädchen und putzte Gläser, aber ich wusste auch so wo wir hin mussten. Ohne ein Wort des Grußes ging ich an ihr und ihrem Tresen vorbei, die Geister, die einmal Männer gewesen waren, an den Tischen ignorierend und stieß mir die holzumfasste Glastür auf, die zum Treppenhaus und den Hinterzimmern im nächsten Stockwerk führten. Ich machte mir nicht die Mühe den Hut abzunehmen. Sollten sie merken, dass etwas nicht stimmte. Mit ruhigen aber unaufhaltsamen Schritten erklomm ich die Treppe. Oben angekommen warf ich einen kurzen Blick den Flur hinunter, dann trat ich ohne anzuklopfen in das Zimmer, das sich der Herr des Hauses zum Büro erwählt hatte. Die Tür knallte scheppernd gegen die Wand – vielleicht ein bisschen zu viel Schwung. Ich blieb in der Tür stehen. Der Herr des Hauses saß an seinem Platz hinter dem Schreibtisch. Das Gesicht rot und der Blick stur glitzernd. Nun endlich setzte ich den Hut ab. Mit einem aufgesetzten Grinsen betrat ich den Raum. “Doyle!“, begrüßte ich den Mann, ihn angrinsend wie ein Hai seine Beute.
