So viel fassungslose Unschuld, ich glaube der wollte uns verarschen. Ich schob die Hände in die Jackentaschen und grinste selbstgefällig weiter während Otis und Cyneburg den Raum zu ihrem eigenen machten um Doyle in die Enge zu treiben bis ihm nur noch dieser eine Weg blieb: der in meine liebevollen Arme. “Wir haben dich vermisst, Doyle.“, erklärte ich. “Gute Beziehungen muss man pflegen, das weißt du doch. Und wir haben gehört, dass du dich neuerdings mit einer anderen Hure vergnügst, da muss die Hausfrau schon mal nach dem Rechten sehen, verstehst du?“ Mein Lächeln wurde eisern während ich Doyle die letzte Chance gab sein Gesicht zu wahren. Wenn er mir jetzt alles beichtete blieb zwar die Strafe, aber immerhin konnte er erhobenen Hauptes dieses Zimmer wieder verlassen. Blieb er stur… Otis lehnte sich nur gegen die Wand, beiläufig seinen Hut in Händen drehend. Freies Schussfeld für mich.
Ich warf einen gelassenen Blick zur Seite, drehte mich ein wenig, dann legte ich meinen Hut auf der nahen Kommode ab, um mich dann wieder mit freien Händen entspannt unserem irischen Freund zuzuwenden. Doyles Gesicht schien sich zu verdunkeln während seine Kiefermuskulatur hart wurde wie sein Blick. “Wenn ihr glaubt ihr könnt hier rein kommen und –" Falsche Wahl. Das Lächeln auf meinem Gesicht war von einem Moment zum anderen weggewischt. Keine Spielchen mehr, an die Arbeit. Nur ein paar brutale Schritte zum Schreibtisch und ich hatte dem Drecksack das Wort abgeschnitten. Mit einer Hand hinter seinen Schädel gegriffen knallte ich ihn mit der Stirn auf seinen eigenen Schreibtisch, bevor ich ihn dort mit der Hand fixierte und mit der anderen in meinen Rücken griff, um mit einer raschen routinierten Bewegung mein Messer hervorzuholen. Es war ein handliches Messer mit gebogener zweischneidiger Klinge. Ein Karambit, wie sie es in Asien zum Reisschneiden verwendeten hatte mir der Messerschmied erklärt bei dem ich es gekauft hatte als man Otis und mir das erste Mal erzählt hatte, dass zum Hexerdasein ein Ritualdolch gehörte. Nicht direkt ein Dolch, dafür eine in meinen Augen sehr viel zweckdienlichere Klinge und nebenbei bemerkt noch wunderbar für den Kampf geeignet. Der dunkle Holzgriff war so lang wie die Klinge und besaß an seinem Ende eine metallene Schlaufe. Einen Finger hindurchgeschoben und jeder Schnitt mit dem Messer saß.
Doyle hatte die Hände reflexartig auf die Tischplatte gelegt. Er versuchte sich damit hochzustemmen und gegen meine Hand auf seinem Schädel zu kämpfen. Noch bevor er auf die Idee kam, vielleicht nach mir zu greifen, hatte ich mein Karambit umgedreht, die Metallschlaufe auf seinen Ringfinger geschoben und bis zum Fingeransatz durchgezogen bis ich den Widerstand fühlte. Doyles Kampf endete abrupt als ich etwas Druck ausübte. “Noch ein so ein Wort und ich brech dir den Finger.“ Meine Stimme war kühl. Ich hätte kein Problem gehabt es zu tun. Doyles Stimme aber klang nervös und auf eine verzweifelte Art bockig. “Tus doch, James, tu doch was du willst!!!“ Ich erhöhte noch einmal den Druck. Doyle wimmerte. “Bist du sicher? Du könntest es dir für eine ganze Weile nicht mehr selbst besorgen. Das könnte teuer für dich werden, Doyle, jeden Abend ein Mädchen. Mit Verkrüppelung zahlst du doppelt.“ Stur und ungerührt verstärkte ich noch einmal den Druck. Nicht mehr viel und der Knochen würde darunter brechen. Doyle war ein unnötig sturer Bock. Aber er wimmerte nur noch, das war ein gutes Zeichen.
Er fiepte irgendwas unter mir. Ich beugte mich noch ein wenig zu ihm herunter und drehte den Kopf so, dass mein Ohr in einer übertriebenen Geste auf ihn gerichtet war. “Was? Wie bitte?“ - “Ich gebs zu!“, krächzte es halb brüllend. “Ich gebs ja zu!“ Noch ein kleines bisschen Druck. Bis an die Grenze der Belastbarkeit. “Wer?“, fragte ich nüchtern. “Die O’Connells! Die O’Connells…“, wimmerte es. Plötzlich Tumult unter uns im Erdgeschoss. Stimmen, Schritte. Viele Schritte. Möbel kippten um. Ich sah von Doyle auf, mein Blick traf Otis. Der Bastard Doyle hatte einen Jungen losgeschickt.
Ich warf einen gelassenen Blick zur Seite, drehte mich ein wenig, dann legte ich meinen Hut auf der nahen Kommode ab, um mich dann wieder mit freien Händen entspannt unserem irischen Freund zuzuwenden. Doyles Gesicht schien sich zu verdunkeln während seine Kiefermuskulatur hart wurde wie sein Blick. “Wenn ihr glaubt ihr könnt hier rein kommen und –" Falsche Wahl. Das Lächeln auf meinem Gesicht war von einem Moment zum anderen weggewischt. Keine Spielchen mehr, an die Arbeit. Nur ein paar brutale Schritte zum Schreibtisch und ich hatte dem Drecksack das Wort abgeschnitten. Mit einer Hand hinter seinen Schädel gegriffen knallte ich ihn mit der Stirn auf seinen eigenen Schreibtisch, bevor ich ihn dort mit der Hand fixierte und mit der anderen in meinen Rücken griff, um mit einer raschen routinierten Bewegung mein Messer hervorzuholen. Es war ein handliches Messer mit gebogener zweischneidiger Klinge. Ein Karambit, wie sie es in Asien zum Reisschneiden verwendeten hatte mir der Messerschmied erklärt bei dem ich es gekauft hatte als man Otis und mir das erste Mal erzählt hatte, dass zum Hexerdasein ein Ritualdolch gehörte. Nicht direkt ein Dolch, dafür eine in meinen Augen sehr viel zweckdienlichere Klinge und nebenbei bemerkt noch wunderbar für den Kampf geeignet. Der dunkle Holzgriff war so lang wie die Klinge und besaß an seinem Ende eine metallene Schlaufe. Einen Finger hindurchgeschoben und jeder Schnitt mit dem Messer saß.
Doyle hatte die Hände reflexartig auf die Tischplatte gelegt. Er versuchte sich damit hochzustemmen und gegen meine Hand auf seinem Schädel zu kämpfen. Noch bevor er auf die Idee kam, vielleicht nach mir zu greifen, hatte ich mein Karambit umgedreht, die Metallschlaufe auf seinen Ringfinger geschoben und bis zum Fingeransatz durchgezogen bis ich den Widerstand fühlte. Doyles Kampf endete abrupt als ich etwas Druck ausübte. “Noch ein so ein Wort und ich brech dir den Finger.“ Meine Stimme war kühl. Ich hätte kein Problem gehabt es zu tun. Doyles Stimme aber klang nervös und auf eine verzweifelte Art bockig. “Tus doch, James, tu doch was du willst!!!“ Ich erhöhte noch einmal den Druck. Doyle wimmerte. “Bist du sicher? Du könntest es dir für eine ganze Weile nicht mehr selbst besorgen. Das könnte teuer für dich werden, Doyle, jeden Abend ein Mädchen. Mit Verkrüppelung zahlst du doppelt.“ Stur und ungerührt verstärkte ich noch einmal den Druck. Nicht mehr viel und der Knochen würde darunter brechen. Doyle war ein unnötig sturer Bock. Aber er wimmerte nur noch, das war ein gutes Zeichen.
Er fiepte irgendwas unter mir. Ich beugte mich noch ein wenig zu ihm herunter und drehte den Kopf so, dass mein Ohr in einer übertriebenen Geste auf ihn gerichtet war. “Was? Wie bitte?“ - “Ich gebs zu!“, krächzte es halb brüllend. “Ich gebs ja zu!“ Noch ein kleines bisschen Druck. Bis an die Grenze der Belastbarkeit. “Wer?“, fragte ich nüchtern. “Die O’Connells! Die O’Connells…“, wimmerte es. Plötzlich Tumult unter uns im Erdgeschoss. Stimmen, Schritte. Viele Schritte. Möbel kippten um. Ich sah von Doyle auf, mein Blick traf Otis. Der Bastard Doyle hatte einen Jungen losgeschickt.
